El más allá

Liza llega de Nueva York dispuesta a reabrir un viejo hotel a orillas del Misisipi. En 1927, una turba linchó en el sótano a un pintor acusado de brujería. El sótano se inunda, el fontanero baja a mirar y, a partir de ahí, intentar resumir el argumento es perder el tiempo: la película avanza como un mal sueño, sin más lógica que la de sus imágenes.

Esa es su fuerza. Lucio Fulci, en plena racha tras «Nueva York bajo el terror de los zombi», renuncia a explicar nada y encadena secuencias de una crueldad barroca —el ácido, las tarántulas, la niña ciega con su perro— sobre una partitura inolvidable de Fabio Frizzi. Los muertos aparecen tarde y sin prisa, en un hospital blanco y vacío, y son casi lo de menos.

El plano final, un páramo gris que se extiende hasta el infinito, es una de las imágenes más desoladoras del cine de terror. Hay que entrar sabiendo a qué se va: quien necesite que una trama tenga sentido lo va a pasar mal.